Но двери нет. И некого винить.

Однажды мне привиделась во сне
Красивая, но странная картина:
Стоит пустая ваза на окне,
Для вазы фоном – белая гардина.

Повсюду – белизна и чистота,
И строгий блеск зимы. И непонятно:
Зачем та ваза на окне – пуста,
И почему, пустая, – неприятна;
И почему так сонно всё вокруг,
И почему во всём незавершённость,
И почему единым жестом рук
Нельзя развеять эту отрешённость,

Нельзя зажечь костёр из алых роз
Над хрупкою фигурой белой вазы,
Чтоб розы жгли сильнее, чем мороз,
Чтоб таяли седого льда алмазы
Застывшие в щелях оконных рам,
Чтоб тёплый ветер, колыхнув гардину,
Согрел дыханьем белую картину
Назло бездушным северным ветрам
И пробудил цвета в бесцветье белом…

Мой дух в пустом дому заледенелом
Бессилен облик мира изменить
И, тяготясь бессильем, выход ищет
И от стены к стене неслышно рыщет,
Но двери нет. И некого винить.

Ведь сон-то – мой.