Мой отец воевал на востоке В сорок пятом последнем году, И однажды за рюмочкой с болью Мне поведал про сцену одну. Камикадзе ложились средь трупов, Притворялись, что тоже мертвы, И на наших солдат, не раздумав, С ножом прыгали из-за спины.
Чтоб потери свои сократить, Приказали штыками колоть Всех подряд, и тот ужас забыть Он не в силах, и сон побороть
С грудой трупов и стонами вновь, И с друзьями, погибшими в схватке, Пожалевшими раненных, но Получившими нож под лопатку. Эту память не мог он изжить Из себя много лет без остатка, Просыпаясь, садился курить, А потом пил стаканами водку.
Как ужасно лицо у войны, Искалечившей воина душу! Мне так жаль, что солдаты страны Помнят смерть, и, что сон их нарушен.
|