Я не Христос, но я несу свой крест, Который предназначен был с рожденья. Все было в жизни: крик души и блеск, Отчаянье, любовь, борьба, смиренье.
Но не хочу смотреть теперь назад, На прошлом я поставил жирный прочерк. Живу, пишу. Я бесконечно рад, Что я в стихах пока не ставлю точку.
Писать о Вере – очень тяжело: Как будто на себя смотреть с изнанки, Или смотреть в замерзшее окно На поезд, что стоит на полустанке.
Тебе к нему так хочется бежать, Успеть добро кому-то в жизни сделать. Как тяжело, но хочется писать О светлой Вере, отмести плевелы.
Мне хочется писать о чистоте, О милости Христа, о всепрощеньи. Как он в своей душевной доброте, Дарил любовь, отказывая мщенью.
Отец Георгий, Ольга и Олег! Господь, наверно, даровал нам встречу. И сохранится в памяти навек: За чтеньем день, за трапезою вечер.
Один лишь день, без фальши, безо лжи, Один лишь день, один лишь только вечер. Моя строка опять туда бежит, В Храм Трех Святых, на берег Волги-речки.
|