Сон.

Сон.

Из окон свет прямолинейный в глаза.
Мне кажется, нет, я, наверное, устал.
Мне солнце видится монетой в пять рублей.
Ну, что? По пятьдесят, мой друг, налей.

И клонит в сон меня, и сон придет,
Там чувствую, что небо поплывет –
Какой-то бред, какой-то пошлый рок…
Квартира – склеп на паперти дорог…

А радость где? – Затеряна. И быт
Съедает изнутри, но я не сыт.
Там раз-би-ва-ют-ся мои мечты
От этой беспредельной суеты.