1. 12. 03.
Я прах и тлен в утробе дней,
Мой мрак бездушней и родней
Лишь для меня, когда молчу.
Я не хочу, я закричу!
Чу, я молчу.
Не буду. Буду, я уж есть.
Есть! Облупившийся мой дом,
Который вот уже на слом
Определён долгами дня,
А я такой ему родня,
Что нет и слов! Тогда молчу.
Ведь я хочу, что б из куска
Соткалась долгая река,
Без берегов и без углов,
И без просверленных голов...
Плохой улов.
Нет дня без напряженья сил,
Но это ж я так попросил,
А потому молчу об лёд,
Как рыба, ластами вперёд.
Что радость мне в такой тиши?
- А ты пиши, пиши, пиши...
- Без перспектив и без труда,
И "нет", и "да", и "нет", и "да"!
* * *
И "нет", и "да"!
Всё как всегда.
Где б я ни проходил, ни был,
Ни жил и ни молился -
Я, вроде бы, трудился,
А вот, поди ж ты, изменился!
И "Нет", и "Да"... Такой родился.
Что б измененья принести
В мир, что стенает о пощаде -
Я должен позабыть
И о себе, и о награде.
Шестое чувство. Ровен час,
Я отлучаюсь от надежды,
И пусть мы были все невежды
В неважном месте, в нежном сне -
Всё это только лишь во мне
Найдёт своё пре - отраженье.
А что до рвенья, то оно -
Лекаство, что б лечить г--но,
От отупенья!
(Вовсе не смешно...)
|
