Прости, старик, за долгое молчанье. Ты знаешь, как непросто выбрать час Тому, кто выбрал собственным призваньем Дорогу в небо через Алькатрас.
Как я живу? Обычно. Как и прежде Сминают снег полозья старых нарт, И в хижине старателей, в одежде, Миг коротаю за колодой карт.
А груз всё тот же – письма да посылки, С десяток книг: Берроуз и Лавкрафт. Черпаю ложкой, без ножа и вилки, Великого Безмолвия ландшафт.
Питаюсь олениной и беконом, Пью виски, заходя к ночи в салун. Бываю часто не в ладах с законом. А женщины… ты знаешь, я – шалун.
Конечно постарел…Не те запросы, Да и Безмолвие, немножко, но не то… Замена сигаретой папиросы Не превратила мой бушлат в пальто.
Прощаюсь. Жаль, что встреча невозможна. Что делать двум безмолвиям в пурге? – Одно из них стихийно и безбожно, Другое – бог, но спящий в пустельге.
|