В этом море...

В этом море нету островов,
В этом море некуда причалить;
И плывём мы вечно "между строк",
Вечно ни за что не отвечая.

Блекнет бесполезная печать
На страницах слёзных уверений,
И опять приходится молчать,
Изучая логику явлений.

Маятник – врождённый дирижёр –
Машет своей палочкой всё реже;
Больше не заводится мотор
От искры подброшенной надежды.

Всё живёт движением своим,
Прошивая ткань пересечений,
И смешон, кто сводит счёты с ним,
Сводим же мы все, без исключений.

Лишь когда спадает пелена,
Механизм становится прозрачным,
И любовь, и горе, и вина
Предстают в обличьи равнозначном.