За морем, как снега холодным, За солнцем, что встаёт с утра, За древним царством благородным Стоит высокая гора.
Под этой дремлющей горою, Где мудрых скифов правит клан, Огонь рождается порою: Пять тысяч лет там спит вулкан.
Вокруг неё всегда спокойно, И степь лелеет ветра пыл. Живут в краях тех люди вольно. До них там раньше мальчик жил.
Он был силён, красив и молод. Любимцем по округе слыл, Но неземной мертвецкий холод Над будущим его парил…
Ночами часто мать рыдала, Склонившись скорбно перед ним. Гадалка как-то предсказала: «Умрёт твой мальчик молодым!»
Судьбу рождением прогневал. Ей не нужны ничьи мольбы. О, мальчик, я б не пожелала Врагу такой слепой судьбы!...
С тех пор минуло много вёсен, И солнце смыло хлада след. Той жизни нынче тлеет свечка. А раньше был светила свет…
Гора по-прежнему спокойна, И ветер шлёт траве привет. А под горой могила война: Он умер в восемнадцать лет…
Посвящается памяти М.
|