Зима… Холодный ярко-белый свет электроламп, стоящих по обочинам шоссе, туманным делает пустой ночной проспект и тает чуть поодаль, как пломбир в горячем черном, тобою приготовленном, гляссе... и где-то исчезает обреченно…
Зима… Пустой гостиничный уют, в замочной скважине я оставляю на ночь ключ; кафе, в котором к ужину годами подают колету с гречкой, плюс салат и чай (всего двадцатка), я здесь живу, точнее, просто сплю, а дни проходят до зевоты гладко.
Зима… Я снова где-то далеко. Ты тоже. Мы как будто точка «А» и точка «Б». Из всех моих написанных зимой стихов есть большинство - оно, как эта улица ночная, туманно прикасается к тебе, моя далекая, моя… Светает.
Зима.
|