Над романом из жизни поэта
Опустилась тихонько рука
Словно птица пропевшая где-то
Вновь души оборвалась струна
Он закончить его не решался
Буд-то вовсе не видел конца
Ведь роман в сотый раз воскрешался
Из забытого мертвеца
Он устал от безжалостной боли
От бессонных ночей и судьбы
А душа все просилась на волю
Вырываясь из замкнутой тьмы
Сколько раз, веря в свет и идею
Он главу начинал, за главой
Сколько раз, он собой не владея
Бился насмерть, с коварной судьбой
Он себя не за то ненавидел
Что бессилен он, словно дитя
Он в любви одинокой, увидел
Журавлей, что на век улетят…
|
