Август...

Август. Старческой кожей асфальт
Покрывает ладонь перспективы.
Улицы вьются, как вьются мотивы
И голос поющей свинг Фитцджеральд.
Полдень обедает тенью двора,
Прядут ушами трамваи устало,
И воробьи, толпою ромалэ,
Мечутся у магазина с утра.
Жарко. Прочитанной книгой тоска
В сквере забыта кем-то на лавке,
И изнывает от жажды и давки
Очередь лип у пивного ларька.
Серая пыль на ветру париком
Вьётся кудряво вдоль тротуара,
А на лотках, словно зеки на нарах,
Спят в полосатом арбузы рядком.
Автомобили пасёт по кольцу,
Будто чабан, гаишник в фуражке,
И как в смирительной липкой рубашке
Бредёт в духоте вялый август к концу…