Когда облака повернули туда же, куда уплывают листья, я понял, что август на Вишере – это осеннее. А значит, сентябрь сорвёт и покатит на юг колесо обозрения, которое август тихонечко строил под звёздами Лыпьи.
И я тороплюсь, и заветный в руке зажимая билетик, как будто врастаю собой в колесо, принимая вращение… Планета моя плывёт из-под ног – и почти без меня продолжает движение. В хрустальной нелепости, в золоте-грусти, в любви – в молодящемся лете.
Моя сокровенная осень, моё колесо и Вселенная, смерть и рождение! Вон, день превращается в сумерки, туманы речные – в облако. И не понять – то ли я покатил колесо, то ли это сентябрь меня по земле тащит волоком. И Лыпьи не видно. И листья ложатся на звёзды… И всё – наваждение.
|
