Кто нагло врал, что без стихов мне край?
Я целый месяц придавался лени
Бессовестно, с каким-то упоеньем
Сам у себя живое время крал.
И пустота похмельная души
Бескрайней бездной простиралась к ночи.
Я даже под сурдинку, между прочим,
Не замышлял бокал тот осушить.
Мне было всё равно, и даже так,
Как если бы и не был я поэтом,
А мир несовершенным чёрным склепом
С вчерашней сигаретой натощак.
Я был не я, не рвал и не метал,
И даже не манкировал любовью,
И не орал на пьянках и застольях,
Как глупо люди гибнут за металл.
Я стал иным. Мне в пору модный фрак,
Давно к лицу бесовская удавка…
И я молю, что сделает поправку
На ветер мой хороший давний враг.
11.07.2008г.
|
