Вдохнув полнеба хрупкими плечами, Вкусив слезы божественной из горсти, Из выдоха - вдох медленной печали, Проснется флейты хрипловатый голос.
И руки, две языческих плясуньи, Им завладеют лишь на миг, он – эхо Играющего солнцем так же просто, Как мячиком ребенок, на потеху Себе и тем, непоправимо взрослым, Из дней, а не из нот сложившим судьбы.
И бабочками звуки, что скитальцы, Сорвутся с губ, подобно поцелую, И не поймаешь, протекут сквозь пальцы, На миг собравшись в песенку простую.
Устал флейтист, да и к тому ж простужен, Упрячет танец рук на дно футляра, И выдох - сигаретный флирт, но тут же, Ревнуя, вскрикнет флейта: «Что за пара!»
И крик ее так трогательно звонок, Целуй ее, ты сам подобен флейте, В ней – музыка – ваш взбалмошный ребенок, А вы – ее стареющие дети...
|