человек, шагающий по небу, многих бы заставил падать ниц – несмотря на то, что богом не был. волосы дождём свисали вниз, странная клубящаяся тога навевала мысль об облаках... он сжимал косу – и не был богом, – так мне показалось.
но пока я пытался разглядеть, с балкона, что он держит, щурясь, как во сне, – нарушая ньЮтона законы, человек направился – ко мне. испугаться или удивиться в полной мере не успев, застыл – взявшись за покатые перильца девятиэтажной высоты...
человек, шагающий по небу, был уже – почти глаза в глаза. поглядел, как я стою – нелепо, – и ушёл, ни слова не сказав. я осел на кафельную плитку, убеждаясь, что ещё живой. облаков пергаментные свитки вспененно неслись над головой.
солнце опускалось за деревья, скаты кровель нежно золотя. на востоке – туч гигантский клевер привставал на корешках дождя... я подумал – точно ли он не был богом ночи, – тем, что дарит свет, – человек, шагающий по небу...
ибо – кто обожествляет смерть?..
|