Не моя ты, Муза, не моя!
Поищи другого простофилю!
Здесь Поэтов – двадцать штук на милю,
Я засилье это не осилю,
И насилие сейчас не в силе,
Время зря не трать, меня маня!
Не пойду я, Муза, за тобой!
Мне ухабы, горные дороги,
Попривычней всех головоногих,
И крылатых, даже многорогих,
Что живут с тобой. Ну их, убогих!
Нарушать не буду их покой!
Я найду достойнее тебя!
Не кощунство ли – ходить по свету,
Иногда – совсем уж неодетой,
Прикрываясь поиском Поэтов,
Соблазнять стихами всех при этом,
И дарить любовь, но не любя?
Не могу тебя не осудить!
Понимаю, ты имеешь право,
Ты – Богиня, значит, можешь славу,
Честь, богатство, гордость за Державу
Раздавать. Но как, кому попало?
Всем не хватит. А другим как быть?
Положил я в ящик партбилет.
Я в душе такой же Че Гевара,
Если равенство, то – общая гитара,
А Поэт – лишь общих мыслей тара,
Это долг! Призванье, что ли? Кара!
Так что вот тебе ответ наш – нет!
Так что, Муза, не того нашла!
Ты, конечно… Посмотреть приятно,
Не «Плейбой», конечно, но занятно,
Ты прости, коль что сказал невнятно,
Руки трусятся…
Какой же я…
Понятно…
Может быть…
Спасибо, что зашла…
|
