отвечу тебе «ну, что ты?». Ты станешь ловить – уронишь, ты спрячешь – потом не вспомнишь, не сыщешь ни дна, ни брода, ни звездочки с небосвода.
Ты дремлешь с утра над кофе на маленькой теплой кухне. У ног собирает крохи кошак твой с пятном на ухе. Ты думаешь «пусть на вдохе ей будет светло, неплохо, а в выдохе небо рухнет, она не поймает – рук нет, еще не придумал руки».
Трамваи, жара, маршрутки, снег с тополя, ветер с вяза. Считая свои минутки, ты умные строишь фразы и травишь пустые шутки, что делать – работа. Сутки, трамваи, и как-то сразу ты думаешь «ей глаза бы – глубокая бирюза бы, и влажные морем кудри».
Ты грезишь о море снами, что редко с тобой случались – мы сны сочиняем сами. С бумаги гляжу печально придуманными глазами, испуганная и злая, ты думал меня кусками, но сердце создал – вначале, чтоб кофе, как кровь, качало с любовью и чудесами.
Я – сон твой, тревога, мука, я небо твое и море. Тебе позвонит подруга, а ты ей соврешь, что болен. К тебе я вхожу без стука, бутылка вина по кругу, а я ведь не пью, ты волен, ты пьян и влюблен, пароли кладешь мне горстями в руку.
Ты – сон мой, мой ветер с вяза, мой снег тополиный в мае, диковинной светлой вязью рисуешь асфальт. Я знаю – мне страшно, прохладной бязью подушка под щеки. «разве?» - ты спросишь. Я, обнимая: «мы сны сочиняем сами.
Я просто боюсь проснуться…».
|
