Окно отшторино. За ним
Струится поздний синий вечер.
Как бородатый пилигрим
Накинув водный плащ на плечи,
Устало ходит по двору.
Играет в позднюю игру –
Цвета живые подсознанья
Скрывает в синеве морей,
Меняя образ мирозданья
И превращая все ясней
Потоки города в теченья,
Людей, машины, в стаи рыб,
Дома в немые мощи глыб,
И меркнут искорки сомненья –
Водою мир навеки скрыт.
Столь новый непривычный вид
Лишь сети проводов смущают
И будто свитер шерстяной
На теле девы молодой,
Планету нежно обнимают…
Окно зашторено. За ним
Все те же, двое, синий вечер,
Да одинокий пилигрим –
Поэт несчастный и беспечный,
Молчит и курит, об одном –
О вечном, горьком и простом…
12.03.08
|
