Во мне две крови, две бурлят души:
Купцов-мещан, да милого крестьянства.
Одни в манерах были хороши,
А те прекрасны в лютом окаянстве.
Не волновал и нравственный размен,
Переплетаясь, вроде без урона:
Первичен был Тургенев иль Шопен
За первачом крутого самогона.
Когда весной в тумане редких звёзд
Залихорадит рощу соловьями,
Мужик во мне оцепенеет – “ёпрст”!
Интеллигент – зашелестит словами.
Порыв, мораль… Да, может нелегка
Такая явь без ясной середины.
Рубаху рву – живу не без греха,
Снимаю шляпу, каюсь – всё едино.
|
