я уроженец Ленинграда
далёких лет.
со мной повсюду моя правда -
как пистолет.
он каждой ночью - под подушкой,
будь я хоть вдрызг.
я знаю, жить с такой подружкой -
ненужный риск.
с ней неприятности одни лишь,
всё ей - мандёж.
но этой правды не отнимешь,
не отметёшь,
не схватишься за зад потолще,
не будешь рад ...
насколько жизнь была бы проще,
без всяких правд.
* * *
я в целом был идейным с детства,
душою чист,
и - да, я был насквозь советским,
хоть не чекист.
ни благ пустых, ни достижений
я не просил.
хотел полезных приложений
ума и сил.
я знал: попросишь подороже,
и вот ты - вор.
хотел любви, хоть это тоже
был перебор.
но жизнь манила, как пирата,
во тьме искрясь.
и вся ушла. осталась правда -
торчит из глаз.
* * *
я верил людям. в город бледный
путей и встреч.
в его гранит завяз заветный
застрявший меч.
теперь я - битый, но не павший
король артур,
одну лишь боль себе снискавший
средь пошлых дур,
которых трахают, не снявши
с лица вуаль,
а я - их рыцарь ... опоздавший
искать грааль.
теперь, поддав у стен помятых,
я смят и слит ...
а правда, как и смерть распятых, -
страшна на вид ...
* * *
я незаметен с этой правдой,
как мышь в золе.
наверно, это так и надо
моей земле ...
22.05.2018
|
