ОБЩЕЛИТ.РУ СТИХИ
Международная русскоязычная литературная сеть: поэзия, проза, критика, литературоведение.
Поиск    автора |   текст
Авторы Все стихи Отзывы на стихи ЛитФорум Аудиокниги Конкурсы поэзии Моя страница Помощь О сайте поэзии
Для зарегистрированных пользователей
логин:
пароль:
тип:
регистрация забыли пароль
Литературные анонсы:
Реклама на сайте поэзии:

Регистрация на сайте

От лукавого

Автор:
Жанр:
I

Не ждите ничего. Не будет.
Все от лукавого надежды...

Есть люди люди люди люди,
и - между между между между -
есть ты, рассеянный, размытый
в делах своих и недеяньи. -
всё! ваших нет. все карты - биты.
а бытие - как подаянье
уж как-то сколько-то продлится,
и смысл даже не в зачатке -
лишь лица лица лица лица
во сне блуждают по сетчатке
безадресно и безголосо.
привязка к датам - неуклюжа ...

рассвета скрюченная поза
и жизни вытекшая лужа ...

II

уж чем бы там не тешилось дитя,
лишь бы оно не вешалось. хотя
как поглядеть на всё, как поглядеть:
огромен мир но им пресыщен деть,
беспомощный в плену своих игрушек -
всё меньше кукол и всё больше пушек;
и взгляд младенца прост, как два ствола,
что ни скажи, он дразнится "бла-бла"
что ни спроси, ответ один: "пиф-паф".
как ни крути, но среди всех забав
смерь явно позабавнее, побаще.
следы дымятся и уводят в ящик,
по ним ведётся и уходит деть. -
видать, ему видней, куда смотреть,
ему видней, что там за поворотом,
чем нам, лентяям и глупцам. Да что там!
- опять ворчит на мелкого старпёр.
Лишь бы не вешался ... на вот тебе топор,
- как новенький! - потешь себя дитятя:
оттяпай ломтем плоть у лаптя-тяти!
но деть брезглив к опилкам старых пней -
его заводят цели покрупней ...

III

К чему пустые опасенья
И фантастические сказки?
Мир словно пробка в воскресенье -
угрюмо катится к развязке

На въезде в Город, каковому
Осточертели жертвы наши.
Мы все приедем полюбому,
И сваренной из нас же кашей

Ему залепим рот и зенки,
В зубах не похрустим – навязнем,
Припрём к стене, поставим к стенке -
он заслужил того! и разве

Не он нас породил из торфа
И глин с гранитною щебёнкой?
Что ж - шлейф из пуповин разорван,
И воздух мутною воронкой

Уходит, нас не достигая,
Бесцельно - в горизонт как в реку.
Но эта истина нагая
Неинтересна человеку.

И, в принципе, уже не важно,
Обыденно, привычно даже,
Что нам почти всё время страшно.
И вида вряд ли кто покажет,

Что ясно чувствует конец
Любым кусочком бренной тушки.
И замороженных сердец
тепло, как древние ракушки,

В нас отливает перламутром …

В особенности - ранним утром


14.06.2011




Читатели (30) Добавить отзыв
 
Современная литература - стихи