А книги, книги что…ещё… не жгут?
Ну, это – скоро. И уже знакомо.
Невидимый вкруг шеи стянут жгут,
Страх правды – в горле беспощадным комом?
И что теперь? Во что оценим жизнь
Своих, … чужих, кто был когда-то близким?
Нет, проще гнать назойливую мысль.
Не мне судить – сама склонялась низко.
Но там – война. Разбитые дома –
Как призраки… и бельма, бельма окон.
И много ль надо сердца и ума –
Понять и содрогнуться. Подоплёкой –
Душ нищенство в попытках оправдать
Творимые сегодня Русью зверства.
Поддержкой предали себя сто крат,
Не пожелав на то ответить честно –
За что, зачем жестоко убивать
Тех, с кем когда-то были так едины,
За прихоть чью солдатам умирать
Под проклявшим вас небом Украины?
И что потом? Не возвратиться в миг,
Что – до войны. И ненависть – как гвозди –
В гроба погибших. Пепел – в сердце…в крик,
Что даже каяться вам слишком поздно!