листая вог, танцуя вог, ведя свой вог, представь себе, минетов мастерица, что на тебя всё это время смотрит бог, и что никак от взгляда не укрыться.
что — ничего ничем на свете не укрыть, что все прозрачно — и полы, и стены, что режет глаз ему твоя тупая прыть, и, не стерпев стыда, он режет вены ...
не в состоянии себя твоим творцом признать, он пристыжённый угасает. а ты, не дрогнув силиконовым лицом, строчишь мне: «я убила бога, Зая!».
а мне то что? я знаю: бога не убьёшь. на бога даже штрафов не потратишь. но вот — куда, зачем теперь ты, сука, прёшь? купить себе какой-нибудь квадратиш,
чтобы захавать им грядущий Страшный Суд, эффектнейшее шоу на планете? но — всё спокойно, детка, ангелы не ссут, они подонки знают: бог бессмертен.
попритворяется, и снова, всех любя, вернётся к службе в небо над столицей, признав, что место злачне это — для тебя, и там никто тебе не удивится ...
|