Известно всем то, что есть личность отдельная,
Живущая жизнью своей.
Также все знают: есть масса безмерная,
Группа, где каждая часть хоть видна, но незримая,
А роль – играть сотни ролей.
Любой человек – это армия клеток;
Любая толпа – это куча людей.
Это создание живёт, как и звериный же предок:
Так же ест, так же пьёт, а хват пасти монстрически крепок.
И характер такой же: спиной повернуться не смей.
Вечно голодная стая слабых всегда поедает.
Она жесточайше относится к миру, к себе.
Добыча не делится поровну – вожак сладость крови вкушает,
Другие лишь служат ему, защиту себе добывают,
Но однажды все одного убивают в обычной для всех простоте.
Миру послушное стадо всегда от всего убегает.
Оно живёт там, где покой, в тишине.
Еда ей любая сойдёт, да и главный почти никого не бодает,
Другие лишь смотрят, идут… коли драка – стоят, не моргают,
Таких лишь измором возьмёшь или ядом в пустой голове.
Но в любом легионе есть свой дезертир,
Который живёт вне закона.
Ему вовсе не нужен какой-то кумир,
Ведь для себя он решил создать новый мир,
Но перед миром обычно бушует война.
Против массы всегда идти страшно,
Нужно в чём-то всех превзойти.
Нужно оружие, хоть оно и ужасно,
Бьющее всех, чтобы жизнь отняла безотказно,
А после хоть что-то в умершем найти.
Жить вместе со всеми опасно,
Когда толком не знаешь пути.
Роковая ошибка – попытки спастись все напрасны,
Ведь каждый из полчища хочет использовать шансы,
Но цепную реакцию возможности нет прекратить.
В том и вся суть – всё в мире делимо,
Всё можно разбить на кусочки,
И всё же и можно свести воедино.
Не одному человеку к жизни тяга дарима,
А также и твари, люди в которой – материи точки.
|
