Кто виноват, что ты, как званый гость, Упорно по гостям ходить не хочешь, Что ты торчишь, как в горле рыбья кость, У самого себя, что среди ночи
Проснувшись вдруг, не можешь до утра, Как первоклассник, пары слов осилить, Что у тебя ни пуха, ни пера, Что не хватает в голове извилин,
Что ты любви не можешь превозмочь, Что от неё терзаешься напрасно, Что ты, как нож калёный, входишь в ночь, Ни капли не похожую на масло,
Что до утра баюкать темноту Тебе опять в пространстве одиноком, Жалеть о том, что маслениц коту Былых обжорство не выходит боком?
Кто виноват, что ты рождён таким, Что ни при чём здесь аист и капуста? В полях лежат бесплодные вилки, В них ни души. Безрадостно и пусто. И в птичьих гнёздах – только птичий писк. Тиннитус прячет голову в опилки. К природе-маме бесполезен иск. Ищи себя. Круты судьбы развилки.
Быть иль не быть? Поставь вопрос ребром. Пуста квартира, как гнездо кукушки. Встаёшь. Из головы торчит перо. Там не опилки – стружки, как игрушки.
И сам ты из породы Буратин – Строгай, пили – без толку. Бестолковый. В квартире интровертный карантин И город в одиночество закован Среди дорог и прочих городов, Среди лесов в объятьях паутины… Рисованный очаг. Охапка дров. В них понарошку дремлют Буратины.
06.12.2022.
|