Вот и осень к концу… Молоком на губах Влажный снег. Расширяет пространство убого, Как зрачки расширяет надуманный страх, Тишина, где тревога таиться глубоко. В этой осени словно в забытом дворе Стаи галок, что артельно косят под Музу, Да на век затерявшееся в ноябре Чувство детства, что сродни щемящему блюзу. Старый тополь, как ухом, приникнул дуплом К синеве и к стеклянной прохладе, он словно Тот, кто за спиритическим круглым столом Всё надеется расслышать голос загробный. Аскетичный узор чёрно-белых стволов, Вяло тянет квашеным, привычным уютом, Разговором пустым, где в прорехи меж слов Утекают бездарно и нудно минуты. Крыш изломы, как изломы белых страниц, Где листва как заглавные литеры текста, Что прочесть не решится ни кто кроме птиц, Да пожалуй, ещё лишь впадающий в детство…
|