Томится блокнот мой в мешочке заплечном,
рифмованных мыслей вассал -
Давно не писал я о добром и вечном,
о чувствах давно не писал.
Искать вдохновения мысли направил -
весь день они были в пути…
Не знает капель симфонических правил,
в ней музыки Сфер не найти.
Весна приготовила постные блюда,
и образность мира низка:
В безлистных деревьях не выискать чуда,
асфальт со следами песка.
Дороги моей пилигримное платье
с развилкою в форме креста…
Рожденье стиха в непорочном зачатьи
так схоже с рожденьем Христа.
Как голуби, мысли взъерошили перья,
на поиск зерна семеня…
Выходят на сцену слова-подмастерья
менять декорации дня.
Звезда на востоке головкою спички
от трения с небом зажглась…
Чужую строфу заключаю в кавычки,
но где он, божественный глас?
К полуночи жар восприятья остынет,
окошки погаснут везде,
И рифмы-волхвы побредут по пустыне
вослед путеводной звезде.
Смирение смирны, да ладан в ладони -
как в чувствах потребность остра!
Мой стих не родился... В прощальном поклоне
направились рифмы в астрал.
Уже формирует восход на востоке
цветных облаков купажи.
Никак не ложится в упругие строки
пластический слепок души.
«Оставь недописанным стихотворенье, -
мне шепчет обыденный бес, -
Ты в чудо не веришь, к тебе озаренье
уже не приходит с небес!»
Божественной сути законов Вселенной
еще человек не постиг,
И где-то в пространстве из рифмы нетленной
рождается образный стих.
И рифмы-волхвы в откровеньи великом
кладут на бумагу дары,
И чудо явилось божественным ликом
в морщинах древесной коры.
18 марта 2019 года, г. Харьков
|
