Мне написала Новикова Лида,
Она мне не жена и не родня,
О том, что ей порой бывает стыдно,
Не за себя ей стыдно, за меня.
За то, что я меняю часто женщин.
И жизнь моя пестра, как канитель…
И надо бы на чуточку поменьше
Ночами пить и баб водить в постель.
Что, дескать, я, как ветреная птица,
Из тех, что в гнёздах только по весне,
Что мне давно пора остановиться
На ком – нибудь, а лучше всё ж на ней.
На той единственной, с которой вместе
Остаток дней прожить совсем не жаль,
И о любви стихи, а лучше песню
Дуэтом спеть и с этой песней вдаль
Идти стезёй проторенной, несложной…
И принимая пожеланий суть,
Её добром, ну если только можно,
При случае удобном помянуть!
Так перед смертью написала Лида,
По-дружески, сомнений в этом нет.
Как не крути, но всё ж придется видно,
Мне перед ней теперь держать ответ.
ОТВЕТ
Ах, Лида, Лида, в горле ком!
Я взор свой устремляю выше,
Не в этом мире, а в другом
Свои стихи теперь ты пишешь.
Как там? Знать, видно не дано,
Нам до поры, и в том есть тайна,
Кому и сколько суждено
Прожить? Но всё же не случайно
Мы посещаем сей предел
Мирской и бренной круговерти.
И в суете от разных дел
Почти не ведаем о смерти.
Свой каждому отмерен срок,
Предел страданий человечьих…
От запоздалых этих строк
Пускай чуть- чуть, но всё же легче
Понять неведомую суть,
Смирившись перед крестной силой…
И в храме Божьем помянуть,
У алтаря, как ты просила
Тебя, при случае любом,
В молитве, может ты услышишь…
Я взор свой устремляю выше,
Но остаётся в горле ком!
2014 г.
|
