Не солнца свет, но пятна тени
На лицах липнут без стеснения,
Как грим на образ мизантропа,
Как крышка к верхотуре гроба.
А, впрочем, где тут взять гробы,
Среди разбитой вдрызг судьбы,
Где и погост стал в дефиците
И даже крест простой в лимите:
В газонах скромные дощечки,
Что избежали чудом печки.
Теперь торчат, как документ,
Как вашей жизни аргумент,
Что вы такой-то, жили здесь
И умерли, забыв про спесь:
Шикарный памятник, надгробье.
Зарыт в земле и это добре.
Вот от того-то без сомнения,
На лицах бледных пятна тени.
|
