Вот-вот октябрь. Уже вороньи стаи Седлают по-цыгански облака. Серебряные мухи пролетают Поодиночке, редкие пока.
Пока не все подсчитаны цыплята. Гоняет ветер листья во дворе. Газонья шкура в бронзовых заплатах. Глядят глазки из глубины дверей
В жемчужный свет, просеянный сквозь сито Земных приобретений и потерь. А у меня ещё гнездо не свито. Вот-вот зима. И как же быть теперь?
Твердят: вить гнёзда никогда не поздно, Но баста. Чаша неба кверху дном. Качает ветер брошенные гнёзда В холодном небе за моим окном,
И кажется, что сердце опустело. Гляжу, дела земные побросав, Как каркают вороны оголтело И табором уходят в небеса…
Чем измеряют – в сантиметре, в грамме, Как далеко до смертного греха? Суровый холст осенний стынет в раме Рождённого в прозрении стиха.
25.09.2022.
|