* * *
Нас сорок семь на боле боя, И каждый в летопись свою. Года идут, им нет отбоя, И каждый был уже в строю.
Свой первый бой, конечно, помню, По фотографиям отца: Кричу, как радиоприёмник, Иль улыбаюсь без конца.
Потом… А что потом? Бывало, И на коне и без коня. Всё как у Блока: меч, забрало, И доблесть, полная огня.
Но с каждым годом, всё взрослея, Теряя близких и друзей, Жизнь становилась тяжелее, И с каждым боем всё трудней.
Но тем и легче – на привале, Когда салюта Новый год Раздастся, словно бы в начале, И выпьем за конец хлопот.
Сорок седьмой! На поле битвы! Молюсь предвечным небесам, Молюсь всей силою молитвы, Молюсь на зависть всем врагам!
20 сентября 2022
|