Пятнадцать лет я ждал своей квартиры. Теперь она расстреляна, как в тире: Снарядами, осколками, огнём. А, впрочем, участи такой постиг весь дом. Кто не погиб, живут сейчас в подвале. Мне повезло, я сплю на одеяле, Другие вовсе не имеют ничего, А без вещей существовать легко: Заботы нет о будующем дне, Хоть настоящее мелькает, как во сне, Хотя не видится, поверьте мне, кошмаром. Цивилизации не надо мне и даром. Да мне её и не дают. Доволен я, что есть в углу уют. Где можно спать почти что безопасно, А это средь руин, поверьте мне, прекрасно.
|