* * *
Прокатившись российской дорогой,
Может, чувства былые храня,
В захолустной деревне убогой
Навестить ты решила меня.
Прошептала, целуя: «Мой милый,
Как забрался в такую ты глушь?», –
И с ехидной улыбкой спросила:
«Пишешь здесь? Стихотворную чушь?»
Наспех скинув лосины и топик,
Бросив взгляд на некрашеный пол,
Ты сказала: «А знаешь, в Европе
Самогонку не ставят на стол!»
Жизнь проходит. И стало так ясно,
Что разорвана времени нить.
И теперь совершенно напрасно
Всё пытаюсь тебе объяснить:
«Возвратить ничего невозможно,
Крепко заперта в прошлое дверь!».
Ведь по жизни пустой и не сложной,
Очень трудно пройти без потерь…
Повернула судьба по-другому.
И сейчас, не во сне, наяву,
В покосившемся сморщенном доме
По-другому дышу и живу.
По-другому смотрю на иконы:
Как пронзительны Божьи глаза!
По неписаным русским законам
Протираю, крестясь, образа.
Может, скоро меня и не станет,
Но, как сельский простой человек,
Вновь напарившись веником в бане,
Голышом выбегаю на снег.
Пусть пропахну я луком, укропом.
Пью с похмелья ядрёный рассол:
И плевать я хотел, что в Европе
Самогонку не ставят на стол!
2006г.
|
