Доска сухая.., краски.., кисти… Чтоб проявился лик на ней, Был вдохновлён иконописец, Творил её немало дней.
И вот… Икона пред тобою, На зерцалах Иконы кровь. Так кто ж водил его рукою?! Сам Бог, по имени Любовь.
Но Алчность, тут, как тут, с мошною – Купить и спрятать под засов, И Радость унести с собою, Чтоб в душах не цвела Любовь.
И алчный пёс на то найдётся, Чтоб людям Свет её не дать, Деньгой, обманом извернётся, От Жизни чтоб Икону взять.
И вот, в коллекцию запрятав, Он, ставши рыцарем скупым, Её имея, всё же чахнет, И исчезает словно дым.
А Жизни Свет через Икону Струится, разгоняя Тьму. И это так! И по другому Не будет всяко никому.
|