Свист пуль, снарядов вой и грохот пушек
Затмили гром грозы и шум дождя,
И в светопреставленье неминучем,
Где свет, где тьма, понять было нельзя.
И наплывали тучи мощным фронтом,
Разверзлись хляби, прочь смывая зло,
А в тесном блиндаже, впитавшем копоть,
Боец писал: «В бою мне повезло…
Мы растянулись цепью по равнине,
И нас косил безжалостный огонь,
И смертоносно взмётывались мины,
Я шёл шепча: «Пожалуйста, не тронь!»
И Бог ли пощадил, или Фортуна
Удачно повернула колесо –
Я жив. Товарищей в бою смахнуло.
Как тонок нашей жизни волосок!»
И он писал, выплёскивал словами
Всё то, что болью распирало грудь,
И не заглядывал в чужие тайны –
Хватило бы своей: на мир взглянуть:
Как на рассвете золотятся листья
И ласточки снуют по-над водой…
Казалось бы, всё, что любил он, близко,
Но отдалилось проклятой войной.
Не до восходов и лесных красавцев,
Не до щемящих птичьих голосов –
Поэт, художник мог здесь оказаться:
Война не видит красок и стихов.
Их множество, фронтовиков-поэтов.
В мерцании свечи ночной порой
Слова искали, чтобы вся планета
За мир и жизнь восстала бы стеной!
Чтоб в дружных семьях подрастали дети,
Не знавшие сиротства и нужды,
Чтоб люди все задумались об этом:
Война – погибель, порожденье тьмы…
В сырых окопах в краткие затишья
Поэты жаждут всё запечатлеть
И, не боясь обстрела, пишут, пишут,
Чтоб высказаться… Главное – успеть.
|
