Свист пуль, снарядов вой и грохот пушек Затмили гром грозы и шум дождя, И в светопреставленье неминучем, Где свет, где тьма, понять было нельзя.
И наплывали тучи мощным фронтом, Разверзлись хляби, прочь смывая зло, А в тесном блиндаже, впитавшем копоть, Боец писал: «В бою мне повезло…
Мы растянулись цепью по равнине, И нас косил безжалостный огонь, И смертоносно взмётывались мины, Я шёл шепча: «Пожалуйста, не тронь!»
И Бог ли пощадил, или Фортуна Удачно повернула колесо – Я жив. Товарищей в бою смахнуло. Как тонок нашей жизни волосок!»
И он писал, выплёскивал словами Всё то, что болью распирало грудь, И не заглядывал в чужие тайны – Хватило бы своей: на мир взглянуть:
Как на рассвете золотятся листья И ласточки снуют по-над водой… Казалось бы, всё, что любил он, близко, Но отдалилось проклятой войной.
Не до восходов и лесных красавцев, Не до щемящих птичьих голосов – Поэт, художник мог здесь оказаться: Война не видит красок и стихов.
Их множество, фронтовиков-поэтов. В мерцании свечи ночной порой Слова искали, чтобы вся планета За мир и жизнь восстала бы стеной!
Чтоб в дружных семьях подрастали дети, Не знавшие сиротства и нужды, Чтоб люди все задумались об этом: Война – погибель, порожденье тьмы…
В сырых окопах в краткие затишья Поэты жаждут всё запечатлеть И, не боясь обстрела, пишут, пишут, Чтоб высказаться… Главное – успеть.
|