Где мои семнадцать лет, небо?
Душу греет и кусок хлеба:
Век живя, умом, как рожь, зреешь,
Кроме солнышка, не хошь зрелищ…
Так спокойно говоришь, мудро.
Зело рад, что снова зришь утро,
Выражаясь языком предков.
Пыль стирал и я с икон редко…
Дважды кануть можно лишь в Лету,
Если в жизнь, свою внесёшь лепту,
Непосильную порой смертным.
Память вечна, по-земным меркам.
Не спешит пусть, в облаках, где-то,
Вдруг, последнее моё лето?
Насмешить и грусть, шутя, можно,
Раз, делить на ноль нельзя – множа…
Вот, и вспомнишь, наконец, бога,
И поймёшь: как дал отец много!
Ждал – верну. Моя вина – мало!
Мог…. прости, что обманул, мама!
Знаю, слышишь даже там, сына.
Рада всем моим летАм-зимам.
И стихам, простым как хлеб, рада,
Потому что, есть в них – лет Правда!
Может – быть, а умирать рано?
Самому, мамуль, помыть рамы?
Ты учила: станет мир чище!
Чем не Смысл? А мы его ищем…
Где, да где? Разуй глаза, сыщик!
Он сейчас твоей рукой пишет.
И, сочувствуя, прочтёт строки,
Соучаствуя в твоём сроке.
Май 2022 г.
|
