1 квітня сніг під Варшавою тихо жартує в біженських вікнах. Сосни на варті. Цівкою млявою, наче його пропонують у ліках, тягнеться ранок; ніби дозована, скапує кожна в легені хвилина. Затишно, тепло. І вже загратована ніби в свідомості та Україна, де вибухає, конає і мучиться кожна доба, і туди не пропустять ні волонтери дбайливі, ні вулиця, що разом з іншими це передмістя в кокон з тонесеньких ниток заплутала - ніде проїхати жодному танку - все тут маленьке; але, як опудало, чорна стовбичить вона на світанку, клята війна! Відриває садистом крильця метеликам-мріям, регоче. Злива з тих крил облітає барвиста і на землі ще благає, тріпоче...
1. 04. 2022.
|