Это проза, проза жизни, просто проза. Не поэзия, не ландыши и розы. Не гулянья под луной и воздыханья. Не романсы, серенады и страданья. Этой прозы ежедневная рутина Обволакивает серой паутиной, И стреножит, и опутывает тиной, И засасывает медленно в трясину. Это проза. Дней и месяцев сменяемость, Чёрно-белая тупая повторяемость, Успокоенность, округлость, ожидаемость, Колеса однообразная вращаемость. Это быта сокрушающая бита. Столько жизней и любовей ей разбито! И судёнышек семейных вместе с воплями Столько ею, как торпедою, потоплено! Как ментовская дубинка по спине Бьёт по душам романтичным в тишине Проза жизни…
|