Мир наскучил чревоскопищем трескучим: рейтинги, стволы, менялы у штурвалов. Мир – экран, а время призраком текучим: канув, схлынув, увлекая будто лавой, иль рекой, в которую захочешь дважды, но не сможешь: чуть промедлишь, или сдрейфишь, выместится, не случившееся, жаждой и потянется, сквозь годы, странным шлейфом, словно май: такая сутолока, смута в мелководном лабиринте размышлений. Прежних знаний долговременные путы опадают лепестками вожделений. Будто ты – плохой боец, не увернулся, вот и терпишь боль, не ведая причины. Будто кто-то, завладевший твоим пульсом, разгоняет жизнь до скорости лавины.
|