В скальной ленте серпантина В тесноте своей машины, В тесноте своей брони, Что скребётся о гранит Скал отвесно бесподобных, Так, что пот струит холодный, Где нехватка кислорода, Где и пропасти, как ад, Ад, машины где горят, Понимаешь силу страха. Мы им все сейчас пропахли: Липким, жутким, постоянным На вершинах окаянных В той колоне просто смертных У которых струны нервы Натянулись до предела В хрупком, мягком, нежном теле, Что устало беспредельно, Значит больше, чем смертельно, Так, что смерть не вспоминаем, Просто службу выполняем И ползём по серпантину В тесноте, броне машины.
|