Волны моря – нефритовые меха
гигантского аккордеона.
Может, лет уходящих, прощальные гимны,
или музыка доисторических ливней.
Что-то прячут: вода и песок-труха,
на пустом берегу промзоны.
Ничего, что я так витиевато
объясняю, что разум мой, словно тайник?
А вернее сказать, тайный фарватер:
выводит к морю, где тоже я, но – старик.
Жизнь променял на златую рыбку,
говорящую фишку иных миров.
Прибой шипит, раскатав улыбку
(сдаётся, мне: я – подходящий улов),
ворошит морскую капусту,
навевает: - ты не одинок.
Вот и вспомнился Заратустра:
“Надо быть морем” – его зарок.
Надежда смешная вещица,
но больше в этих местах
и не на кого положиться.
|
