Ангел, стуча весь вечер в мое окно, Даром ты тратил силы на игры в прятки. Я находилась в отъезде, причем давно. Только сегодня вернулась в Москву с Камчатки. Дома осколки, перья, холодный пол, Стены забрызганы алым – конец обоям. Что это если не ангельский произвол? Что это если не то, что зовут разбоем? Вот я сижу в своей комнате. Жду, когда Ты на молитву откликнешься, тронув темя. Но тишина ведь неистова, как всегда, И интуиция мне говорит: «Не время Для перемен. Что ж, засучи слова – И не однажды зачеркнутое оживится, Словно воспоминанье без торжества Истины, перед которой мрачнеют лица».
|