Ты был меня на сто юдолей старше, Не мог ты знать, что я смотреть люблю Как с осенью кутишь ты в*Эрмитаже, Как на *Каретном сочиняешь блюз, Сшивая строчки ниточкой свободы. Романтик… правдоруб земных начал. То модно, то опально неугодно Твой голос из приёмников звучал. Одни ругали стиль, другие ноты. А ты любил, а ты спешил писать. И жить спешил, как будто знал чего-то, Что лишь тебе доступно было знать…
Ушло всё наносное как-то сразу Со смертью, а душа твоя поёт. И годы-кони (ушлые заразы) Всё просятся над пропастью в полёт.
Что помню о тебе? Совсем немного - Нет, не красавец… голос на разрыв… А в песнях всё – от демона до Бога. Быть может оттого ты в сердце жив?
*Сад Эрмитаж в Москве *Переулок Большой Каретный
|