Потомок. Встречает Вновь Он Дикую Весну, Бессчётную, по Гамбургскому Счёту, В Неву Швыряет Спиннинга Блесну, И нет Уже Добыче Его счёта! С Собой не носит Вовсе вьючных Он котомок, Пустым Карманам Жизни Настоящей Только Рад – Своих Святых Он Предков Доблестный Потомок, И Нет Таким, Как Он, Вовеки никаких преград! Уж Осень, и в Пустынном Парке Он – Пинает, Улыбаясь, Листья Клёна, И Ждёт в Стволе Очередной Патрон, Химеры злые смотрят удивлённо! Не праведник глумной Совсем Он, не подонок, И, Говоря По Правде Этой, Его Просто Нет – Своих Родителей Он Истинный Потомок, И Лишь Смешна в Глазах Его топь вековых тенет!