Ещё немного зимы для писем,
слагаю устно, такая блажь,
не отправляю тебе, на «изи»,
и англицизмам дала карт-бланш.
Какое время, такие шутки
и сленг, и слоган, и алгоритм,
я имя Тедди дала мишутке,
а он по-русски не говорит.
Все куклы-муклы остались в детстве,
а может, впали в него, как знать,
и стала маленькой в детство дверца,
где дом со ставнями и весна.
А сад? Он умер.
Знаешь, ноябрь нещаден,
он даже листьев не пожалел.
Часы разбила, а время – ладан,
то камень камнем, а то – желе.
Ты пишешь, в гости пора бы –
праздник,
и не поспоришь, такой расклад,
я и не против ни в коем разе,
но угощенья не напекла.
Хрусталь натёрла бы,
но – осколки,
не так ли бьются порой мечты,
в шкатулку ленты и две заколки,
и перстенёк. Жизнь, она как дым.
***
Кукла не плакала, только глаза тараща,
Не понимала смысла. За что же так?
Столько людей на свете, мильоны, тыщи,
Только играла с куклой вон та – одна.
Кукла вздыхала – зачем мне вдохнули душу?
Прятала слёзы, ресницами хлоп-да-хлоп.
Помнила кукла, девчонкой была старушка,
Куклы и люди, всех их порой – на слом.
