Родом из детства...

Память ломкая - первый лёд.
Мне тринадцать. В прихожей тесно.
Папа, ставший теперь воскресным,
что-то бодро о встречах врёт.
Мир расколотый пополам.
Чемоданы. Рюкзак на плечи.
На автобусе до конечной.
- Катька, как ты?
- Прорвёмся, мам.
Бесполезный уют купе.
Поезд мчится, стучат колёса.
- Дочь, ты спишь?
Вытираю слёзы.
Мама тихо поёт куплет
колыбельной. Уходит боль.
Жизнь прокладывает пунктиром
дни на карте. Латаю дыры.
И воюю сама с собой.
Память ломкая - первый лёд.
Мне за сорок.
...В прихожей тесно.
Дремлет в папином старом кресле
детство с мишкой в обнимку. Ждёт...