По улицам осенний дождь гуляет. Он где-то обронил свои ключи и людям в окна яростно стучит. Да вот беда - никто не открывает.
В свободе он навеки заключён - на Юг, на Север, на Восток, на Запад открыта дверь, но ни вчера, ни завтра не сможет там найти свой царский трон.
Устал безликим странником блуждать. В мечтах - усесться в кресло у камина, чтоб кто-то приготовил чай с малиной и вылил шёлк на мягкую кровать.
Но в грязных лужах, душу бередя, надежды эти снова канут в вечность, а в новостях так сухо, бессердечно расскажут о последствиях дождя...
|