По берегам канала, поглощённым дремой,
где мы плывём - деревья всех цветов,
и год, усталый, умиротворённый,
к простому умиранию готов.
На отмелях с утра слегка подмерзли птиц.
Их окружает темная вода.
Им неизвестно, что не повторится,
никто, ничто, нигде и никогда.
С утра, из-под тумана долго проступая,
проблескивают купола церквей.
Еще листва дерев не золотая,
но вид ее нас делает добрей.
В воронки мутных вод, в купели старой шлюза,
уходит все, что было жизни круг.
Свободен вновь, опять ищу союза
волшебных звуков, чувств и глупых мук.
|
