Дорогу вольному стиху

Быть поэтом я хочу,
но строфой не мучиться,
и размер, и ритмы — чушь,
новый век, голубчики.

Формы выброси в сортир
старые отжившие,
так построим новый мир,
Мы, новоприбывшие.

Будет стих наш бел и чист,
как вершины снежные,
самый вольный пусть звучит
скрипами и скрежетом.

Пусть услышат все века,
серебра и золота
их хрустальная строка
молотом расколота.