Пропитанный потом и кровью, Хочу я вернуться домой, В свой дом, под родимую кровлю, Где прожил полгода с женой.
Всего лишь полгода, не боле И столько ж средь бойни войны, Душа где не чувствует боли, Где кровью залиты и сны.
Не знаю, сумею ли снова Беспечно любить, как любил, Ведь память, она, как оковы И помнит, кого я убил.
Злодей, не злодей, нехороший Кошмаром идут чередой И лица у них, а не рожи, А я в стороне, как изгой.
И вроде я в них не стреляю, Но падает каждый из них. Я руки о ствол обжигаю, Хотя автомат и затих.
|